CACOETHES SCRIBENDI

Queridos todos:

Azorín decía que la técnica de la escritura consiste en decir una cosa después de otra; en colocar una palabra después de la otra sin saltarse el tema. Así de sencillo veía ese insigne representante de la generación del 98 el arte de la escritura. Otros, como Vargas Llosa, se lo toma como un trabajo de oficina: escribe de 9:00 a 2:00, interrupción para comer, con siesta incluida, y comenzar nuevamente de 17:00 a 20:00. En fin cada cual según le sople la Musa, esa malcriada a la que hay que doblegar pues de lo contrario tu “Opera Omnia” no superaría diez cuartillas. Así pues, la escritura, tu escritura, no es otra cosa que una suerte de mezcla, un cóctel desequilibrado entre Azorín y Vargas Llosa; entre técnica y disciplina al que añadiría algo más: el estilo. ¡Ahí está el detalle! como diría Cantinflas. ¿Cómo demonios adquirimos un estilo? No me atrevo a contestar esa grave pregunta. Al igual que en la pintura, muchos autores comienzan imitando a los maestros para luego ir poco a poco dejando aflorar su estilo propio. ¿Propio dije? ¡Qué sabemos cuanto de propio tiene un estilo...!

Estamos en navidades. Para nosotros estas fechas significan la reunión anual de toda la familia. Federico está en estos momentos en Nueva York atendiendo una reunión de trabajo. De allí partirá a España. Mañana domingo 18 le iré a buscar a Barajas. Manuel saldrá de Boston el 22. Este año cambiaremos de escenario y nos iremos a celebrar la Navidad a Moguer, mi pueblo natal, junto con mis familiares onubenses. A este respecto el martes 20 Federico y yo viajaremos en AVE a Sevilla y de la hispalense estación de Santa Justa, en coche alquilado, saldremos con rumbo a la cuna de Platero. El resto de la familia bajará, junto con Manuel, con el coche de casa el día 24. Aunque parezca mentira esta será la vez primera que Federico va a Andalucía. El ambiente de jolgorio y buen vivir del sur de España le fue ahorrado como producto de una estrategia nuestra. Cuando venía a España siempre le insinuamos cualquier otro lugar menos Andalucía. El carácter abierto, social y alegre de Fede mezclado con la continua festividad andaluza, pensamos seria una mezcla peligrosa y explosiva que podría ocasionar el abandono de sus estudios. Hoy en día, ya con Grado Universitario, Master y trabajo en Philips Morris los temores se disipan. Así pues, tendré una oportunidad extraordinaria de mostrarle y presentarle los lugares y gentes de donde proviene el 50% de sus raíces hispánicas.

Una vez me preguntaron sobre qué comidas extrañaría en caso de irme de Venezuela. Yo contesté que tres: El queso blanco, los cambures (plátanos) y las hallacas. De las tres cosas solo el queso blanco tiene alguna deficiencia pues el que aquí se vende es de tradición Colombiana y Ecuatoriana. Las otras dos se logran y con creces en España. Nuestras hallacas, modestia aparte, quedaron extraordinarias. Como dijo nuestra vecina Katina de Terrazas del Club Hípico la vez primera que las probó: “Son una experiencia religiosa” Afortunadamente gracias a la gran inmigración de Sudamérica presente en esta Comunidad, es muy fácil obtener todos los productos para hacer las hallacas y, ¡oh sorpresa!, de mejor calidad que en Caracas. Las hojas de plátano vienen de Ecuador exquisitamente preparadas, limpias y sin desperdicio; la harina pan es de calidad de exportación, sabe realmente a maíz y no a detergente de lavar ropa como últimamente me sabían las arepas en Venezuela. El onoto es estupendo y... agárrense: la panela la tienes tanto en su tradicional forma de ladrillo como pulverizada, con lo cual se facilita su proceso de disolución, amén que, por controles de calidad de la UE es 100% azúcar virgen de caña y no mezclada con ceniza. Existe además una manteca de cochino mezclada con pimiento (pimentón) que localmente se conoce como “manteca colorá” utilizada sobretodo en Andalucía y Extremadura como la mantequilla sobre el pan en el desayuno, que es ideal para añadirla a la masa por el exquisito sabor que le aporta. En definitiva, queridos lectores, cuando quieran comerse una buenas hallacas de primer mundo, vengan por Madrid. Hallacas que por otra parte mis hijos venden como las mejores con la diferencia que no son de su mamá, sino de su papá... jajaja.

Un punto al cual quiero hacer referencia es a mi graduación. Como recordarán durante este año hice el curso para Corredor de Seguros. Lo culminé en Septiembre y el pasado 1º de Diciembre fue la ceremonia de Graduación. Como todo este tipo de eventos, tuvimos nuestra sesión de fotos y la parafernalia de la entrega de diplomas. Lo novedoso para mi fueron tres cosas; la primera el verme con 58 años recibiendo un nuevo diploma y haber estado durante este año con las mismas angustias de exámenes y devaneos de cafetín universitario como en mis años de la UCAB. La segunda el uso de la beca, que no es dinero que me regalaron, sino una banda que tradicionalmente se coloca el graduando en el pecho en forma de uve (ve de vaca) y la tercera la “Lectio Magistralis”. Fue realmente MAGISTRAL. Al contrario de lo que suele ocurrir en otras graduaciones, esa clase fue de tanta altura, con tanto conocimiento, con tan excelente exposición, tan brillante en argumentos y datos así como tan agradable al escucha que, desde el principio al fin estábamos prácticamente en trance de éxtasis. La dictó el Director General de Normativa del Reino de España y el tema era, por su título, como para salir corriendo (excepción hecha de mi cuñado Germán Acedo quien lo percibiría hasta “excitante”): “La normativa en el marco de la Industria del Seguro en España” Pues bien a este tema tan espantosamente árido, monótono y aburridísimo, ese genio lo llenó de cultura, de interés, de brillo, de sabiduría y de magnífica exposición. Al finalizar, espontáneamente, toda la sala se puso en pie y le hemos aplaudido por un espacio no menor de 15 minutos como a un Pavarotti después de una de sus más logradas arias, pero en este caso de las leyes. ¡Qué gustazo da encontrar gente así! Afortunadamente abundan en España. Como comprenderán, en mi caso no pude evitar acordarme de Uslar Pietri, y su soledad en ese conjunto de gente brillante allá en Venezuela... Aquí don Arturo sería simplemente uno más. “Laudeamus te, Magíster...” El acto concluyó con los tradicionales vivas al Rey y a España y las notas musicales del Himno Nacional, la Marcha Real.

Recordaba, supra, que estamos en navidad. Y ayer por la tarde se oficializaba cayendo la primera “nevada” en la capital. Copos espesos y blancos flotaban desde el aire y caían sobre los niños que gritaban de alegría a su alrededor. Lo llamativo es que la nieve no era fría y sólo caía en la Plaza de la Villa. Un coro de villancicos aclaraba a los despistados transeúntes de que no se trataba de una fiesta infantil de la espuma, sino de la celebración de las Navidades que organizó el Ayuntamiento de Madrid, sustituyendo de esa manera el tradicional pregón que cada año leía (y en ocasiones amenizaba con improvisados villancicos) el Alcalde de la ciudad desde uno de los balcones del Consistorio. El espectáculo muy vistoso e imaginativo lo vimos por Telemadrid y es un adelanto de cómo será la famosa cabalgata de los Reyes Magos en esta ciudad. La Navidad en España es muy bonita pues las calles las engalanan de luces y motivos propios de la celebración así como también lo hacemos los particulares en nuestras respectivas casas: el arbolito, el nacimiento y los adornos sueltos por todos los sitios. El bullicio, las compras y algo muy importante: La lotería del Gordo. Yo creo que no existe persona en este país que por estas fechas no haya comprado al menos un décimo de esa famosísima lotería. Es un verdadero espectáculo ver las inmensas colas que se forman para adquirir un número principalmente el la Agencia de “Doña Manolita” en la Gran Vía madrileña. Y claro está en cada peña, compañía, sindicato, barrio, grupete, o asociación cualquiera se juega tradicionalmente a un número. Personalmente tengo tres décimos; uno que juego en unión con mis vecinos de calle, otro con los compañeros de trabajo y otro (no íbamos a librarnos) que hemos empezado a jugar este año con el personal de nuestra guardería. A ver que haya suerte... porque esta visto que si no lo juegas sale el número y si lo juegas no sale... ¡Murphy, Murphy!... La otra cosa típica de España por estas fechas son los dulces: Mazapanes, turrones, polvorones, quesadillas y un largo etcétera. A Jeannette la trae por el camino del vicio los mazapanes. Ayer le traje unos que son la leche de buenos, pues son de Sonseca, pueblo de Toledo famoso por ello. En el Nº 10 de la Calle Mayor de Madrid hay un establecimiento llamado El Riojano con más de 100 años de actividad en donde las colas son kilométricas para comprarlos. El dueño se da el tupé de cerrar los días de diciembre de 2:00 a 5:30 de la tarde (hay que dormir la siesta) como un día cualquiera cuando a su alrededor todas las tiendas están prácticamente abiertas de sol a sol. Tiene todo el año vendido por adelantado y se consumen hasta en nuestra antípoda Nueva Zelanda.

Anoche fue un día de cenas de compañías. Encontrar una mesa en cualquier restaurante es misión imposible; por lo tanto las empresas hacen con suficiente anticipación la reserva, algunas incluso de un año para el otro. Escuché en las noticias que solamente esa noche en Madrid los restaurantes ingresan en redondo unos 60 millones de euros. Nosotros no podíamos ser menos y también organizamos nuestra cena de empresa con nuestro personal de la guardería. Obviamente la tuvimos en Alcalá, que esta tanto o más congestionada a la hora de encontrar un establecimiento que Madrid. La pasamos fabulosamente bien. El grupo esta muy integrado, formado por profesionales jóvenes, con mucha gana de marcha y muy simpáticas. Son siete chavalas más nosotros tres, 10 en total. Comimos exageradamente hasta el extremo de no poder consumirlo todo. Anécdotas, comentarios sobre algunos padres y niños, chistes, y lo mejor de todo la personalidad de cada una de ellas fuera del ambiente de trabajo. Paralelamente sentíamos una satisfacción muy especial. Allí estábamos, con nuestra gente. Con españoles que gracias a nuestro espíritu empresarial han obtenido un puesto de trabajo con todas las de la ley en España. Salarios que incrementan la economía de este país, que pagan impuestos y Seguridad Social. Dinero que hemos inyectado y que ayuda en su modesta proporción en sostener e incrementar el porcentaje del crecimiento de la economía nacional. Si solo un millón de españoles o extranjeros hubiese hecho lo mismo, se habría creado en un solo año 8 millones de empleos fijos e indefinidos en ese tiempo. Comparemos esta cifra con los 4 millones de puestos de trabajo que se crearon durante los 8 años del Gobierno de Aznar. Jeannette y yo nos sentimos muy orgullosos por ello. Cuando al final de la cena brindamos, en mi copa estaba presente lo antes dicho, al tiempo que cumplíamos con el ritual de: ¡arriba, abajo, al centro y pa´dentro...!

Salud, pues por ellas, por ustedes mis queridos lectores, por nosotros que logramos nuestra meta, por tantos y tantos amigos de nuestra Venezuela y por España a la que tenemos mucho que agradecer. Un fuerte abrazo y ¡FELIZ NAVIDAD PARA TODOS Y UN VENTUROSO Y PROSPERO AÑO NUEVO 2006! Agur.

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TITULO: La incurable manía de escribir... Iuv. 7, 52

TE IGITUR

Queridos todos:

En la última prometí contar alguna de las historias que diríamos los tres mendigos en la TV todas interesantes y sacadas de nuestra experiencia. Estoy seguro que en caso de verme durmiendo en la calle o en un Albergue de Madrid me llevaría a mis experiencias en El Salvador. Allí, en el antiguo Cuzcatlán vivía entre mis compañeros de la ínclita Compañía de Jesús. Esos mismos que el 16 de noviembre de 1989 fueron masacrados por fuerzas gubernamentales. Hablo pues, de Ignacio Ellacuría y sus compañeros. Yo estudiaba Filosofía en la Universidad José Simeón Cañas y semanalmente íbamos en grupos de dos a dar clases de alfabetización. Mi compañero, Napoleón Alvarado, nicaragüense, era un apasionado lector de Unamuno y en sus venas corría sangre sedienta de justicia por la indignación que nos causaba la impresionante miseria que tanto abundaba y abunda a lo largo y ancho de América Latina. Esa espantosa realidad se concretaba, en esa oportunidad, en las cercanías de un pequeño poblado llamado Aguilares. Mientras enseñábamos a los campesinos hablábamos de todo y “entre col y col una lechuga”: cooperativismo, unión de trabajo, organización para negociar precios etc. Desde el punto de vista de unos, era marxismo. Pero desde otro punto de vista no era otra cosa que enseñarles la fuerza de unirse y organizarse para producir más barato y mejorar sus posibilidades de venta y distribución. Enseñarles pues, la competencia exigida por el sistema Capitalista. Nuestras clases eran esperadas por ellos como agua del cielo y lógicamente, causábamos incomodidad a la clase gobernante pues miraban las acciones de la Compañía de Jesús como “preocupantemente izquierdizantes” Esa incomodidad llegó a manifestarse incluso con la presencia del ejército, que mientras impartíamos clases nos apuntaban con sus ametralladoras... Los campesinos compartían con nosotros su comida. Creo que lo que come una persona en un país desarrollado en un día es la comida de una semana para esta gente. Como es natural regresábamos a San Salvador con verdadero cansancio y con hambre atrasada. Yo recuerdo que una vez, me quise dar el antojo de comer completo y entonces fui a un establecimiento, tipo mercado CADA de Venezuela (CAPRABO en España) y pedí en la cafetería (Fuente de Soda) una generosa ración de pollo asado acompañado de mazorca de maíz. Mientras comía se acercó un niño, tipo indito que esta por allí con su perrito. Se acerca a mi mesa y me dice: -Ay Sr. Gringo, ¿me regala cuando termine los huesesitos? Cuando termino de comer se los doy en la esperanza que los quiere para su perrito... pero comenzó, en presencia mía, a comérselos. ¡qué bofetada moral tan inmensa recibí! Y esto lo estoy escribiendo 33 años después... cuando recién regreso de MAKRO en donde la inmensísima diversidad y variedad de comida realmente raya en delito o dicho en términos religiosos; en pecado. La tarde que fui a despedirme de mis alumnos campesinos fue muy emotiva pero nunca imaginé el extremo de ver como uno de los soldados se acercó a mi y me dio un abrazo de agradecimiento al tiempo que me dijo que él cumplía órdenes. ¿qué me agradecía? ¿que me iba? ¿lo que hacía por aquella su gente? Sabe Dios... Estas experiencias las he tenido muy vivas en mi memoria y aquella tarde, al enterarme en el ya lejano 1989, de la masacre de mis compañeros tuve muchos sentimientos encontrados: por una parte debía estar muerto, por la otra valoraba estar vivo... Me fui a la barra de un bar restaurante y Alain (uno de los dueños) al verme preocupado me preguntó que me pasaba. Le conté mi historia. Alain no dijo palabra, se limitó a servirme un whisky doble por la casa y me dejó solo... Más recientemente, trabajando en Citibank, me apunté en el programa de Junior Achievement que me permitió dar clases, en un Colegio de Fe y Alegría situado en un barrio de La Vega; algo similar a lo que hacíamos en El Salvador: enseñar a los niños a formar y dirigir su propia empresa. En ese barrio rodeado de chabolas (ranchos) antes de iniciar la clase les regalaba chocolate a los chiquillos. Así me aseguraba que ninguno se desmayaba de hambre cuando le daba la clase... ¡Viva Venezuela petrolera!

Aparte de esta, en el programa en Telemadrid contaría, ¿por qué no? a nuestros televidentes mi experiencia en Citibank. Empezaría asi: “Infelices televidentes, en aquellos años Citibank estaba dividido en 5 ramas: Institutional, Investment, Insurance, Individual y International. Eran las famosas 5 ies. Ingresé en Citi en la recién designada rama de Individual en Venezuela. Eran los años de “la deuda Latinoamericana” En Venezuela habían dos presidentes para el Citi: Tom Charter (Institutional) y Salvador López de Azúa (Individual). Desde el primer día tuve dos intrigas trabajando allí: 1 ¿Quién era mi jefe? Y 2 ¿Cuanto tiempo duraría mi empleo? Como Vicepresidente de la Sucursal de Valencia entré con un reto: había que incrementar la producción, es decir, captar dinero y reducir costos; lo cual implicaba entre otras cosas, echar gente a la calle. Tuve la alegría de que en mi cargo no sustituía a ninguno de los veteranos jubilados 'forzosamente', drama que vi y viví en muchas ocasiones. Simplemente estaba vacío (TBA) pues el anterior había renunciado por no haber podido lidiar con el aquelarre de mujeres que trabajaban allí. Mi trago más amargo fue el salir de personal que no pude salvar debido a su mentalidad anquilosada y poco proclive al cambio. En Citi, la mejor escuela bancaria del mundo, teníamos un libro que se llama el A&P (Accounting $ Proceedures) era la Biblia del Banco y a ella nos obligábamos con terror de burlarla. Esos empleados siempre apelaban a ese libro, pero no veían los cambios de estrategia y de mercadeo. ¡qué lástima ver a personas con mas de 20 años en una Institución en la cual son prácticamente zombis, que fueron así formados ¿tarados? por la misma institución que ahora les echaba a la calle sin conmiseración alguna. Estoy consciente que en su momento hice lo que se me ordenó y además lo hice con convencimiento y con la tranquilidad de conciencia de haber luchado por retenerles, pero, believe it or not, ellos fueron también causantes, en gran medida, de su despido. Mas de uno, sino todos me mirarían con desprecio como “ese engreído paracaidista y español del coño” (en Venezuela nunca ven como venezolanos los que han nacido fuera), que entra en la Institución con una guillotina bajo el brazo. Claro, había que generar ganancias y lograr que la gente estuviese 'entusiasmada' con su trabajo (los que quedaron y los nuevos contratados). Sin entrar en detalles, y con humildad puedo contar que logré en dos años ubicar a la sucursal de Valencia como la de mayor crecimiento de toda Latinoamérica. Recuerdo que en esa oportunidad viví un atraco, perpetrado por grupos de izquierda para recaudar fondos para la campaña electoral así como la amenaza de una bomba anunciada y hábilmente desactivada por la DISIP, durante la guerra del golfo. ¡Qué gracia, ese día me llamó, además de toda la prensa y los presidentes de las Multinacionales, la mismísima Embajada de los Estados Unidos! A pesar del éxito, cada año me sentía en la calle pues pensaba que no podía superar los objetivos asignados amen del deber de lograr alcanzar la condición de 'pan de piquito' que agrada a todo 'quisqui'. Me ascienden y debo irme a Caracas para encargarme de todas la sucursales del Citi. Mis antiguos 'peers' pasaban de esa forma a ser mis subordinados. Su cumplía de esa forma la frase de “voy a tratarte bien porque a lo mejor mañana eres mi jefe” tan vigente en la Institución. Pero todo llega... el triunfo se transforma en handicap y cada dos años tenía que venderme de nuevo ante el rutinario cambio de jefes. Veía cómo muchos compañeros eran nuevamente “guisados” (Hacerle la cama) y a la calle. En eso Citi era exquisito: te enviamos como international staff a New York por tres años y al cabo de los mismos, pues resulta que ya no tenemos cargo para ti... y ala! Que ahí abajo esta Lexington Avenue esperándote... Por eso decidí marcharme por mi cuenta, dejando de percibir una buena cantidad de dinero por haber sido yo quien tomó la decisión. Por cierto, de mis compañeros no queda ninguno en CITI... Moraleja: “Nunca pongas tu futuro en una Corporación.”

Después de publicidad, entraría Oscar con la continuación de su peripecia en Francia qie sigue así: “Fracasado nuestro intento de salir de Francia como palikarakis reanudamos el lunes nuestra vida de trabajo en Aciéries de Longway mientras considerábamos cuáles podrían ser nuestros próximos pasos. La primera y más inmediata tarea fue recuperar nuestros pasaportes en la Prefecture de Police. Allí acudimos con la angustia que supone caer en manos de la policía y no saber qué nos podría ocurrir. Y ocurrió lo más inesperado, que muy amablemente nos hicieron las preguntas de rigor sobre nuestra identidad, nuestra situación laboral y nuestros planes. Contestamos con toda sinceridad y nos asombraron al entregarnos sin más nuestros documentos y desearnos mejor suerte la próxima vez. Salir así airosos de la angustiosa duda con la que entramos nos dio ánimo para seguir en nuestro empeño. En una de aquellas calurosas tardes de verano nos salimos al tejado por el ventanuco de la buhardilla, como gatos en expedición de caza, y estuvimos divagando sobre nuestras posibilidades de llegar a Venezuela porque ése era nuestro destino final que nunca dudamos de poder realizarlo. Un domingo, cuando estábamos sentados en un banco del Jardin Public contemplando los cisnes del estanque, se sentó a nuestro lado un señor de perilla y con bastón quien al oír nuestra cháchara en español nos preguntó sobre nuestras vidas. Le informamos cuál era nuestra situación y nuestros planes y él, que indudablemente observó de inmediato que teníamos un nivel cultural e intelectual superior al del ressortissant espagnol corriente, nos preguntó sobre nuestra preparación técnica y capacidad de desempeño. Seguramente te acuerdas de él, el Sr. Malauzat, quien era terrateniente, tenía dos hijos jóvenes que deseaban emigrar a América y nos preguntó si podíamos darles clases de español. Fue un encuentro providencial porque además de las consiguientes y remuneradas clases de español, también nos indicó la dirección de Etablissements Quercy et Compagnie, donde buscaban un auxiliar técnico. Allí preguntaríamos por monsieur Louis Lloret quien era el encargado de la contabilidad de la empresa. La entrevista fue muy satisfactoria y empecé a trabajar con ellos de inmediato. Por tu parte enganchaste en calidad de técnico en Chantiers de la Gironde, con lo cual nuestra situación económica mejoró radicalmente y se nos abrió la posibilidad no lejana de poder adquirir los pasajes en barco para llegar a Venezuela. Te acordarás que desde entonces tenías que ir todas las mañanas al muelle para embarcar en la lancha que te llevaba al otro lado del Garona, donde estaba la empresa, y que durante las travesías diarias hiciste amistad con una señora a quien le cayó el apodo de “la madama de la canoa”. En el aspecto monetario mejoramos tanto que además de incrementar sustancialmente los ahorros destinados a los pasajes, nos permitió adquirir un aparato de radio, una cámara fotográfica, mejorar sensiblemente nuestra alimentación y llevar una vida menos ajetreada y más decente...” (Continuará)

Hoy son las elecciones para la Asamblea Nacional y otras tribus más. Ya sabemos el resultado final por ello espero que no hayan perdido el tiempo yendo a votar. Y nada más, esta colectiva debe salir hoy, si las compras navideñas lo permiten... Agur. Ah! Se me olvidaba: ¡que ya el limbo no existe...! ahora que nos digan en donde están todos los limberos. Veremos con el tiempo que todo quedará en nada de nada... y se volverá discutir: “Ex nihilo nihil fit...” Ahora si, y de “verdaíta” Agur.

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TITULO: A ti pues...

NEMO TAN DIVOS HABUIT FAVENTES CRASTINUM UT POSSET SIBI POLLICERI

Queridos todos:

Últimamente reflexiono mucho sobre la estupidez de la vida y su afán. En el evangelio Cristo nos dice “No andéis preocupados por vuestra vida, qué comeréis, ni por vuestro cuerpo, con qué os vestiréis. ¿No vale más la vida que el alimento, y el cuerpo más que el vestido? Mirad las aves del cielo: no siembran, ni cosechan, ni recogen en graneros; y vuestro Padre celestial las alimenta. ¿No valéis vosotros más que ellas? Por lo demás, ¿quién de vosotros puede, por más que se preocupe, añadir un solo codo a la medida de su vida? Y del vestido, ¿por qué preocuparos? Observad los lirios del campo, cómo crecen; no se fatigan, ni hilan. Pero yo os digo que ni Salomón, en toda su gloria, se vistió como uno de ellos. Pues si a la hierba del campo, que hoy es y mañana se echa al horno, Dios así la viste, ¿no lo hará mucho más con vosotros, hombres de poca fe? No andéis, pues, preocupados diciendo: ¿Qué vamos a comer?, ¿qué vamos a beber?, ¿con qué vamos a vestirnos? Que por todas esas cosas se afanan los gentiles; pues ya sabe vuestro Padre celestial que tenéis necesidad de todo eso. Buscad primero su Reino y su justicia, y todas esas cosas se os darán por añadidura. Así que no os preocupéis del mañana: el mañana se preocupará de sí mismo. Cada día tiene bastante con su afán.” (Mateo 6, 25-34)

Yo, como incorregible y empedernido pecador que no se toma, ni tomará, en serio esas divinas palabras, tengo, ¡Oh mea culpa! quizás como castigo, las angustias del mañana, del futuro que no dudo muchos otros, pecadores como yo, también las abrigan. Así pues, un monstruoso y desconocido aquelarre me obliga a la lucha, al trabajo diario, a la prevención y planificación constante por asegurar ese futuro, por querer añadir “otro codo a la medida de mi vida” y la de mis queridos, por preocuparme imprudente e indebidamente –evangélicamente hablando- por ella, por la vida, por el mañana. ¿Y cual es el resultado de todo esto? Pues que me veo en el espejo del mitológico Sísifo; el hijo de Eolo, el fundador y rey de Corinto, quien destacó en astucia e ingenio. Cuenta la mitología que tenía muchos rebaños y su vecino Autólico le robaba las vacas. Como el dios Hermes le había concedido a éste el don de convertir los toros en vacas y de cambiar el color de blanco a rojo, Autólico le robaba a Sísifo los toros blancos y los convertía en vacas rojas. El rebaño de Sísifo era cada día más pequeño y el de Autólico cada vez más numeroso por lo que Sísifo empezó a sospechar y se le ocurrió la idea de grabar en las pezuñas de sus vacas la frase "me ha robado Autólico". Tan ladrón era Autólico que quiso robarle parte de su inteligencia y para ello le entregó a su hija Anticlea para que tuviera hijos tan astutos como él.

El ingenio de Sísifo también pudo con los mismísimos dioses del Olimpo, aunque al final le costó la vida. Un día que Sísifo estaba en su palacio vio pasar un enorme águila que llevaba entre sus garras una hermosa mujer. El águila era el dios Zeus que había raptado a la bella Egina hija de Asopo, dios de los ríos. Al rato llegó Asopo y le pidió a Sísifo que le ayudara a encontrar a su hija. Entonces Sísifo le dijo a Asopo que le diría el nombre de la persona que había raptado a su hija si a cambio creaba un río en la colina donde estaba construyendo la ciudad de Corinto. Asopo así lo hizo y Sísifo le contó hacia donde se había dirigido Zeus. Cuando Asopo los encontró, Zeus salió corriendo y se transformó en roca para poder escapar de Asopo. El castigo de Zeus a Sísifo por su traición fue terrible, lo condenó a muerte y envió a su hermano Hades a buscarlo para llevárselo al país de los muertos. Pero Sísifo engañó también a Hades y cuando éste intentó ponerle unas esposas le preguntó:

- ¿Qué son esos brazaletes metálicos?
Y Hades le contestó:
- Son unas esposas y sirven para encadenar a los presos.
Sísifo le dijo:
- Por favor, enséñame como funcionan.
Hades se puso las esposas a sí mismo y Sísifo aprovechó para escapar.

Zeus liberó a Hades y mandó otra vez a Sísifo al reino de los muertos, pero Sísifo le dijo a su mujer que cuando muriese no le hiciese ningún funeral. Cuando llegó al país de los muertos se quejó a la diosa Perséfone que su familia ni siquiera había tenido tiempo para enterrarle y le pidió que le dejara volver a la tierra para poder preparar su entierro. Perséfone le dejó marchar diciéndole: Muy bien puedes irte a arreglar tus cosas, pero vuelve mañana sin falta. Pero Sísifo no volvió en mucho tiempo. Finalmente Hermes lo llevó nuevamente al reino de los muertos donde se le condenó a subir una enorme roca a lo alto de una colina, pero, cuando está casi a punto de llegar a la cima, se le escapa y tiene que empezar de nuevo a subir la piedra y así durante toda la eternidad...

¡Empezar una y otra vez eternamente...! Regresar a GO sin cobrar 200, según el juego del MONOPOLIO. En la Venezuela que viví no existían Planes de jubilación ni de Pensión. El futuro, tu vejez, tenias que arreglártelas por ti mismo. Dos lecciones recibí que fueron para mi altamente edificantes: Ni mis padres ni mis suegros necesitaron jamás de nuestro aporte económico para ellos vivir. Y ambos, empezaron de cero en al menos dos oportunidades: Mis padres en Venezuela y mis suegros en España. Yo aprendí esa lección. Tracé mi estrategia para a los 55 años estar jubilado, con rentas suficientes para nuestra vejez. Nuestro escenario era vivir medio año en Venezuela y el otro medio en España. Un piso en uno de los sitios más espectaculares que la naturaleza ha sabido crear y mimar: el Parque Nacional de Morrocoy con barco (lancha) y Marina. Y una casa en España, en Alcalá y desde aquí disfrutar de este maravilloso, vetusto, inagotable y encantador país que es España. Ese escenario había sido logrado. Fue el esfuerzo de nuestro trabajo y planificación. La roca, mi roca, estaba ya prácticamente en la cima... pero tocó empezar de nuevo a subir la piedra y así ¿hasta cuando...?

Días atrás tuve una comida que reunía a “venezolanos exitosos en España” No puedo quejarme. Pero mi castigo continúa... me han robado el futuro. Si estuviese en Venezuela tendría que pensar solo en el día a día pues ¿quien se atreve a pensar en poder planificar un futuro más allá de 3 meses en el Imperio de “Ojo Pelao”? ¡sería una verdadera temeridad!. Y en España, ya con 57 años en mis espaldas... en un mercado altamente competitivo, donde no puedo bajar la guardia, pues aquí, el ojo pelao tengo que ser yo para poder seguir luchando... Una y otra vez me viene la desconsoladora imagen de Sísifo arrastrando hacia la cima la roca... y me indigno de mi suerte, de la suerte que otros venezolanos ven en mi. Yo había hecho mi tarea para tener esa etapa superada. Y en lugar de tener la actividad que actualmente tengo debería estar con mi barco, en las cálidas y cristalinas aguas de Los Juanes, con un whisky en la mano y un aria de Opera como música de fondo. Por ello exclamo con Calderón de la Barca:

Ay mísero de mí, ay infelice!
Apurar, cielos, pretendo,
ya que me tratáis así,
qué delito cometí
contra vosotros naciendo.
Aunque si nací, ya entiendo
qué delito he cometido;
bastante causa ha tenido
vuestra justicia y rigor,
pues el delito mayor
del hombre es haber nacido.

Conversaba días atrás con un caraqueño que decía que él siendo de clase alta en Venezuela aquí a duras penas llegaba a clase media. Pero aceptaba ser clase media en Madrid, mas no en Caracas. Yo le dije que era cierto; que eso ocurre en estas naciones desarrolladas que basan su economía en la capacidad de compra de una enorme clase media y en donde el ritmo de vida de un clase A en Venezuela es prácticamente imposible de mantenerse, al menos inicialmente en España, so pena de ruina total. Sin embargo le dije que llegado el caso, yo prefería ser clase pobre en España que media en Venezuela. Desde luego esto le causó admiración. Le dije: Como pobre, en España, tengo albergues para vivir, alimento –la sopa boba-, la Seguridad Social, un sistema de transportes de los mejores del mundo, una delincuencia mínima comparada con Caracas, ropa gratuita o a bajísimo costo y una ciudad con el esplendor de Madrid, con sus bibliotecas y Museos que de solo caminar sus parques y avenidas ya te alegra el espíritu. Por eso no veo tan descabellada la idea de Trúo (Rotellar) cuando invitó a Oscar a hacerse pasar por mendigos y vivir en la calle el resto de sus días... a lo mejor yo también me apunto. Nos ponemos a filosofar en un sitio digno, la Glorieta de Bilbao, o la Plaza de las Cortes. Nos mirarían y escucharían hablando de cosas raras y en Radraga o Esperanto. En poco tiempo nos harían una entrevista los de Telemadrid y de ahí a la fama es cosa inmediata... Así espantaríamos dulcemente el fantasma del futuro aunque me temo que los de Telemadrid nos contraten y terminaríamos haciendo un programa en la tele... eso sería empezar nuevamente de cero, volver a subir por la cuesta la roca y Sísifo me visitaría inexorablemente. Sería un spot de lo mas curioso: “Averigüe por qué un Gerente General de Raymond & Roots, un alto Ejecutivo de la Electricidad de Caracas y un Vicepresidente del Citibank se hacen mendigos por convicción y vocación” Patrocinado por el Corte Inglés. Creo que el rating sería tan espectacular que los programas del corazón con su insufrible cotilleo de cuernos, divorcios, dimes y diretes y fotos exclusivas; así como los de entrevistas con horteras, maricones y gente borde como el de Terelú Campos serían ipso facto eliminados de producción. Así mejoraría sustancialmente la calidad de la TV española y quizás, también, la internacional... ¡Menuda lección le daríamos al mundo!

La próxima semana les contaré alguna de las historias que diríamos en la TV; todas sacadas de nuestra experiencia e interesantes como las del Quijote. Aprovecho la oportunidad para desear el pronto restablecimiento de Don Octavio en su post operatorio. Y nada más un fuerte abrazo a todos.

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TITULO: Nadie ha tenido los dioses tan a su favor como para poder prometerse a si mismo un seguro mañana

HABET MULTUM IUCUNDITATIS SOLI CAELIQUE MUTATIO

Queridos todos:

En el tren de cercanías abro el periódico gratuito del día, que oportunamente trae, inserto, un capítulo del quijote. Específicamente el XI “De lo que le sucedió a Don Quijote con unos cabreros”. Es maravilloso el esfuerzo que se ha hecho durante este año en divulgar la obra cumbre de Cervantes. Reconozco mi debilidad por él y no puedo dejar de comenzar a leerle. Hay un párrafo estelar, un Highligt en ese capítulo que dice así: ¡Dichosa edad y siglos dichosos aquellos a quien los antiguos pusieron nombre de dorados, y no porque en ellos el oro, que en esta nuestra edad de hierro tanto se estima, se alcanzase en aquella venturosa sin fatiga alguna, sino porque entonces los que en ella vivían ignoraban estas dos palabras de tuyo y mío! Eran en aquella santa edad todas las cosas comunes; a nadie le era necesario, para alcanzar su ordinario sustento, tomar otro trabajo que izar la mano, y alcanzarle de las robustas encinas, que liberalmente les estaban convidando con su dulce y sazonado fruto. Las claras fuentes y corrientes ríos, en magnífica abundancia, sabrosas y transparentes aguas les ofrecían. En las quiebras de las peñas y en lo hueco de los árboles formaban su república las solícitas y discretas abejas, ofreciendo a cualquiera mano sin interés alguno la fértil cosecha de su dulcísimo trabajo. Los valientes alcornoques despedían de sí, sin otro artificio que el de su cortesía, sus anchas y livianas cortezas, con que se comenzaron a cubrir las casas sobre rústicas estacas, sustentadas no más que para defensa de las inclemencias del cielo. ¡Quien iba a decirlo!; donde quedan después de esto El Emilio de Rousseau, o La Utopía de Tomás Moro ¿Se adelantó Cervantes imaginando el escenario final del materialismo dialéctico?

Es un texto estremecedor que no tiene desperdicio y que continúa así: Todo era paz entonces, todo amistad, todo concordia: aún no se había atrevido la pesada reja del corvo arado a abrir ni visitar las entrañas piadosas de nuestra primera madre, que ella sin ser forzada, ofrecía por todas partes de su fértil y espacioso seno lo que pudiese hartar, sustentar y deleitar a los hijos que entonces la poseían. Entonces sí que andaban las simples y hermosas zagalejas de valle en valle, y de otero en otero, en trenza y en cabello, sin más vestidos de aquellos que eran menester para cubrir honestamente lo que la honestidad quiere y ha querido siempre que se cubra; y no eran sus adornos de los que ahora se usan, a quien la púrpura de Tiro y la por tantos modos martirizada seda encarecen, sino de algunas hojas de verdes lampazos y hiedra entretejidas, con lo que quizá iban tan pomposas y compuestas, como van ahora nuestras cortesanas con las raras y peregrinas invenciones que la curiosidad ociosa les ha mostrado. Entonces se decoraban los conceptos amorosos del alma simple y sencillamente, del mismo modo y manera que ella los concebía, sin buscar artificioso rodeo de palabras para encarecerlos. No habían la fraude, el engaño ni la malicia mezcládose con la verdad y la llaneza. La justicia se estaba en sus propios términos, sin que la osasen turbar ni ofender los del favor y los del interés, que tanto ahora la menoscaban, turban y persiguen. La ley del encaje aún no se había sentado en el entendimiento del juez, porque entonces no había qué juzgar ni quién fuese juzgado... Una vez finalizada esta singular arenga, uno de los cabreros le invita a terminar de cenar y escuchar la canción de uno de sus compañeros. Yo levanto mi cabeza y miro a mi alrededor en el vagón del tren de cercanías. Allí se encuentran los cabreros de hoy día: Rumanos, subsaharianos, polacos, marroquíes, ecuatorianos y, cómo no, españoles; todos buscando su sustento diario con un esfuerzo mayor que izar la mano, en una lucha constante por lo tuyo y lo mío, en una tierra en donde escasea el agua, en donde ser doncella es signo de atraso y peor aún, en donde los jueces siempre se van a casa sin terminar su trabajo. ¡Dichosa edad y siglos dichosos aquellos...!

Esos Rumanos, subsaharianos, polacos, marroquíes, ecuatorianos y españoles migrando de su tierra de origen para buscar el sustento en otra tierra nueva para todos ellos, en el caso de los españoles a Madrid, donde la inmensa mayoría viene de otras provincias e incluso de Latinoamérica. Migrar en búsqueda de comida ha sido el elemento pivotante de toda la humanidad. En su última colectiva mi hijo Manuel nos narra que los descendientes de nuestro antepasado más lejano (hace 80 mil años) el “Adán Euroasiático”, un africano con marcador genético M168, migraron durante el paleolítico, buscando nuevas tierras abundantes en animales para cazar, cuyo número había aumentado sensiblemente gracias al clima reinante provocándose una mutación genética, ventajosa a esos descendientes, pues les permitió el uso de herramientas más sofisticadas y una comunicación/arte rudimentario. Más recientemente, y le cito: “unos 45.000 años atrás, surge el marcador genético M89 de un antepasado directo mío. Este marcador, que proviene de esta línea del “Adán Euroasiático”, define a una gran población de cazadores que migró al Medio Oriente. Este marcador, lo tienen un 90-95% de los habitantes del planeta no Africanos. Mucha gente con este marcador se quedó en el medio Oriente, pero muchos otros continuaron sus migraciones por Irán y las estepas de Asia Central, probablemente estimulados por las manadas de Búfalos, antílopes y otros animales que pululaban por la zona. Poco a poco, este linaje fue poblando el resto de Euro-Asia. Un poco más cercano en el tiempo, hace unos 10.000 años, definido por el marcador genético M172 nace mi Halogrupo, el J2. Que identifica a los primeros agricultores de la revolución neolítica, afincados en lo que se conoce como “la media luna fértil” quienes con estas técnicas de siembra y cosecha dejaron la vida nómada y fueron los primeros en organizar comunidades y ciudades modernas. Este marcador M172, es encontrado en el Norte de África, el medio Oriente, y en el sur de Europa, en el sur de Italia se encuentra en el 20% de los habitantes, y en el sur de España en el 10%. Entre las obras rastreables de mis antepasados directos, está la ciudad de Jericó, una de las ciudades más antiguas de las que se tenga conocimiento. Y hasta aquí llega el estudio, hay que destacar que este estudio fue hecho al cromosoma Y, por lo tanto se refiere a mi ascendencia paterna, es decir, rastrea a mi padre, abuelo, bisabuelo, tatarabuelo, etc. ….” Parece pues cierto nuestro antepasado judío.

Dentro de esas migraciones se encuentra la que hicimos a Venezuela siendo el fundamento y líder de ella nuestro familiar Oscar de Diego, alias Kacike. Su migración, primero a Francia (Abril de 1947) y luego a Venezuela, (Junio de 1948) fue en extremo relevante para nuestra historia reciente y ese intento lo narra, en una de sus cartas a Rotellar (Trúo), y que por su valor histórico me permito copiar. Dice asi: “Empezaremos por recordar que al llegar a Francia nos alojaron en el campo de inmigración de Mérignac, cerca de Bordeaux. Que de allí nos escapamos hasta Burdeos y después de algunas peripecias salimos contratados temporalmente por la empresa Aciéries de Longway, tú de ayudante en el laboratorio y yo de tornero. La empresa nos proporcionó uniformes de trabajo (con cargo a nuestro salario) hechos con una basta tela azul. Vivíamos en la buhardilla que nos alquiló la familia Pichard con entrada por la puerta de servicio en la calle Minvielle. Frente a esa puerta había un cuchitril donde una viejita, de origen español, vendía chucherías para los niños. Y empezamos con el pape-leo, los recépissés comme ressortissants espagnols, que legalizaban nuestra estadía en la douce France. Conseguimos los titre d’identité et de voyage que era el pasaporte utilizado para los miles de refugiados y apátridas de toda clase que pululaban por aquella Europa hambrienta recién salida de la guerra. En la calle, por casualidad, conocimos a Alejandro Salvador y a Ruiz con quienes hicimos buena amistad y nos orientaron en esos primeros meses. En el Consulado venezolano nos estamparon los visados de entrada a Venezuela como inmigrantes. ¡Ya podíamos salir hacia nuestro destino, Venezuela! Lo único que nos faltaba era el pequeño detalle de cómo costear el viaje. Nuestros salarios eran apenas suficientes para el vivir diario aunque ahorrábamos algunos francos todas las semanas y disponíamos de unas cuantas pesetas que todavía conservábamos entre nuestros cachivaches. Temíamos una espera larga y decidimos optar por el atajo: embarcar como marineros. Hicimos la oferta en la Compagnie Générale de Navigation, pero educadamente nos negaron esa posibilidad. Visitamos varias veces el puerto para observar el movimiento de los barcos. Un día subimos a un barco americano, y al gringo que estaba de guardia le solicitamos permiso para hablar con el capitán y nos ofrecimos como marineros sin paga hasta que el barco recalara en La Guaira o en algún otro puerto venezolano. Imposible. Decidimos optar por la aventura y embarcar como polizones en cuanto se presentara la ocasión. Ésta se presentó en forma de barco con bandera panameña que zarparía durante el fin de semana. Ese viernes por la tarde, después de salir de nuestros trabajos respectivos, preparamos nuestros equipos de embarque: los uniformes de trabajo de tela azul y unos pequeños paquetes con comida de huevos duros, pequeños objetos personales y nuestra documentación y pasaportes. Confiamos a la viejita de origen español nuestras intenciones y le entregamos las llaves de la puerta de la calle y de la buhardilla diciéndole que si para el lunes no habíamos regresado es que ya estaríamos navegando, en cuyo caso debería entregar las llaves a la familia Pichard. Cenamos en la buhardilla, esperamos hasta que se hiciera noche oscura, llegamos al puerto, nos escondimos en las sombras frente al barco elegido, y en horas de la madrugada, en silencio, trepamos por los cabos de amarre hasta la borda del barco y saltamos a cubierta. Siempre a hurtadillas, como gatos, nos escurrimos por una boca de ventilación hasta la bodega y allí nos instalamos en el techo, bajo cubierta, entre las alas de una viga H. Durante la inspección rutinaria llevada a cabo por la marinería, antes de zarpar, nos descubrieron, nos llevaron al capitán quien nos retiró los pasaportes diciendo que nos serían devueltos en la Prefecture de Police. Y así, sucios y soñolientos nos sacaron al muelle. Nos dirigimos a una playita del Garona donde nos bañamos y lavamos la ropa de la mugre recogida en el barco. Ya era sábado en horas de la tarde cuando regresamos a la rue Minvielle, visitamos a la viejita que guardaba las llaves, nos las entregó con algunas de nuestras míseras pertenencias que habíamos dejado en consigna, y regresamos a la buhardilla. Dormimos como ceporros durante el domingo y nos preparamos para regresar el lunes a nuestros puestos de trabajo, como si no hubiera pasado nada, y con nuestros uniformes de trabajo bastante limpios después del lavado que les hicimos en el Garona. Sigo haciendo énfasis en estas prendas de trabajo porque una de ellas, que más tarde heredaste, es la que ajusté y cosí con alambre. Pero todo eso será relatado en posterior navecilla (carta) porque en ésta ya ha salido el monigote con su bandera indicando que se acaba el espacio disponible.

Aquí termino. En la próxima les contaré más sobre los puntos tratados en esta. Un fuerte abrazo.

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TITULO: Tiene gran encanto cambiar de país

TERROR ROMANORUM ET TERROR VENEZOLANORUM

Queridos todos:

Obligado es que en esta colectiva les narre un poquito nuestra experiencia visitando la ciudad de Zamora, capital de la provincia Castellano-Leonesa del mismo nombre. Zamora cumple con el canon de estas vetustas urbes de la península ibérica en donde cada tribu y cada cultura van dejando sus huellas. Desde el punto de vista histórico-demográfico, es el resultado de un cóctel de invasiones primero de celtas, iberos, y otros godos. Tras esas invasiones del norte por parte germana, Zamora pasa a ser territorio visigodo. Después viene la invasión Romana e inclusión en el Imperio hasta que aparecen los moros y se hacen de ella. Estando en manos del Islam sufre la Reconquista, es decir, la arremetida de las huestes cristianas, hecho que ocurrió en el año 747, cuando Alfonso I de Asturias, la recupera de los musulmanes, para ser de nuevo destruida por los árabes en el 879 por el Emir Mohamed y posteriormente volver a pasar a manos cristianas, con Alfonso II -El Casto, rey de Asturias- convirtiéndose, en la ciudad fortaleza más importante de los reinos cristianos. Después, en el siglo XV terminan rindiendo vasallaje a España; a la España fundada hasta hoy en día, por sus majestades católicas Fernando e Isabel. En tiempos de los Reyes Católicos, fue escenario de las luchas que la Reina Isabel mantenía por el trono. Allí se estableció la corte de Juana “La Beltraneja”, sobrina de Isabel la católica. Los zamoranos eran partidarios de los Reyes Católicos y fue en 1476, en la batalla de Toro o Castroqueimado, cuando se consolidó el trono de ellos al ser derrotado Alfonso V de Portugal, a la sazón, consorte de la Beltraneja. Hay que añadir, en el caso específico de Zamora, que estuvo bajo dominio francés durante la guerra de la independencia (1809-1813). Queda allí una calle muy importante llamada “La Rua de los Francos”

Después de este atrevido impúdico e imprudente resumen de 2000 mil años de historia, quiero destacar dos personajes de Zamora. El primero Viriato el inventor de la “guerra de guerrillas”. Se afirma que este personaje nació en tierras zamoranas, más concretamente en Torrefrades. Algo que me parece extremadamente dudoso pues estamos hablando de 150 años AC. Ni España ni Portugal existían. Lo cierto es que el sitio de nacimiento pertenecía inicialmente a alguna distribución celtíbera y luego a la romana Lusitania. Por eso también los portugueses le reclaman como propio. Viriato defendía su tierra que no era ni Roma, ni España ni Portugal. Los habitantes de la zona señalan “con exactitud” la cueva que le servía de vivienda en el teso de Várate; el cerro donde ganó una de sus batallas; o la ermita del Castillo (¿?), donde se llevaron a cabo varias de sus hazañas (¡). La llegada de los romanos irrumpió en la vida de aquellos pueblos iberos a los que asaltaban, asesinaban y esclavizaban. Viriato, ante aquellos acontecimientos se puso al mando de unos cuantos hombres, todos expertos en bandidaje pues era en gran medida su forma de vida, que llegarían a ser unos 10.000, para hacer frente al último invasor mediante la práctica de las emboscadas, obteniendo importantes victorias. Fueron tales en importancia y en número, que llenó de pavor al senado romano, “Terror romanorum” enviando contra él a sus mejores generales, siendo todos ellos igualmente derrotados. Tras casi ocho años de cruentas guerras (147-139 AC), los romanos firmaron la paz con ventajosas condiciones para Viriato, declarándolo el Senado “amigo del pueblo romano”. Pero... al llegar a España al Cónsul Servilio Cepión “se le vio el plumero” rompiendo el tratado, atacando a Viriato por sorpresa, teniéndose éste que retirar a Toledo. Viriato ya quería la paz y para lograrla, envía a tres de sus más prestigiosos capitanes para ratificarla: Audax, Ditalco y Minuro. Fueron recibidos con honores por Cepión, éste en lugar de paces les convenció para asesinar a Viriato, prometiéndoles que Roma les premiaría como se merecían por este servicio. A su regreso, irrumpieron los tres capitanes en la tienda de Viriato y le apuñalaron hasta su muerte. Cumplido el servicio los tres traidores se presentaron ante Cepión, a reclamar su recompensa, recibiendo por respuesta: “Numquam romanis placuit imperatorem a suis militibus interfici” (Nunca agradó a los romanos que un general fuera asesinado por sus soldados) frase que con el tiempo se transformaría y se haría célebre como: “Roma no paga traidores”. La bandera se Zamora, La Seña Bermeja, es la más extraña de cuantas existen, pues está formada por ocho franjas rojas sueltas al aire que parece un trapo hecho jirones y que representan las ocho principales batallas que ganó Viriato a los romanos, quien según la tradición cortaba un pedazo de franja de la capa roja del general romano muerto en la batalla y lo anudaba a su lanza, y una franja verde que agregó Fernando el Católico al añadir su fajín en agradecimiento a los zamoranos por la victoria de la batalla de Toro o Castroqueimado.

El otro personaje está muy relacionado con Venezuela: Diego de Losada. Este conquistador nació en 1511 en Rionegro del Puente (Zamora). A los 15 años entra al servicio de los Condes de Benavente para, 10 años más tarde, embarcarse a América junto con su amigo Pedro Reinoso. Alistado en Puerto Rico, entra a formar parte de las milicias de Antonio Sedeño, personaje un tanto oscuro que sin autorización real se dedicaba a conquistar territorios y a apresar indios para venderlos como esclavos. Esta circunstancia hizo que los hombres de Sedeño fueran siempre perseguidos por las tropas del Gobernador, Jerónimo de Ortal, que representaba a la Corona española. Los años al servicio de Sedeño transcurrieron en la costa de Venezuela entre los ríos Neveri y Unare, conocida popularmente como la Castilla del Oro por lo llano de sus tierras y por el oro de sus minas -las de Borburata-. A la muerte de Sedeño surgen dos facciones, una dirigida por Reinoso y otra por Losada. Meses más tarde, tras perder numerosos hombres por el hambre y las enfermedades, se dirige hacia la costa, para regresar en barco a Maracapana, en la costa oriental venezolana. Allí se dedicó al tráfico de esclavos. Por el año 1545 abandona el tráfico de esclavos y pasa al servicio de Juan Pérez de Tolosa, hombre honrado, gobernador de la ciudad de Santo Domingo. Al morir Pérez de Tolosa fue nombrado sustituto Villegas. Es entonces cuando se funda Nueva Segovia de Barquisimeto donde a Losada se le dan nueve encomiendas de indios y se le nombra alcalde de la ciudad. A finales de 1566 le insta el gobernador de Venezuela Ponce de León, para participar como capitán en la conquista del Valle del Miedo, la Tierra de los indios Teques. En 1567 fundó, en honor a la patrona de su lugar de nacimiento, la villa de Nuestra Señora de la Caraballeda, pero, sobre todo, su mayor gesta fue la fundación de la ciudad de Santiago de León de Caracas, la capital de Venezuela. Al morir Ponce de León pidió ser nombrado gobernador de Venezuela, pero en su lugar lo fue Francisco Hernández de Chávez, (ojo con este apellido) quien solo hacía un año que estaba en Santo Domingo. Por ese motivo elevó una súplica a Felipe II, que, al parecer, nunca llegó. Poco tiempo después a finales de 1569 muere en Borburata (Venezuela). Por lo visto al pobre Diego de Losada, le cayó, también la pava (gafe) del Chávez de su época así como hoy en día el innombrable presidente de la actual republiqueta bananero-bolivariana no solamente es una pava para sus ciudadanos sino un verdadero “Terror venezolanorum” No me extrañaría que se le ocurra imitar la bandera zamorana y cambiar el tricolor nacional por una de 8 franjas rojas (su color político) una por cada año que lleva “encaramao en el coroto” y una verde claro, color manzana, mezcla de los colores de los partidos de la cuarta república que cocinaron la posibilidad de su llegada al poder...

El viaje hasta Zamora lo hicimos en tren. Una verdadera delicia pues te permite disfrutar del paisaje sin el stress de conducir el coche y con la certeza de llegar al tiempo indicado. Atravesar el campo del Pardo, El Escorial y la sierra madrileña es algo extraordinario. La visión de los ciervos y venados por el campo le dan un toque de fantasía a la travesía. Luego el paisaje de los agostados campos de la llana Castilla con la oportunidad de apreciar las murallas de Ávila y el grandioso castillo de Medina del Campo, son un inigualable abrebocas preparatorio para visitar Zamora. Y todo ello disfrutado desde tu asiento al tiempo que degustas una copa de buen vino de la ribera del Duero. El trayecto dura 3 horas desde la estación de Chamartín. Por razones de comodidad suelo elegir un hotel cercano a la estación del tren y al centro de la ciudad. En esta oportunidad no fue posible pues la estación distaba mucho del centro histórico de la ciudad. Tuvimos mal tiempo solo el primer día el resto incluso salió el sol. Tomamos un taxi que nos llevó al hotel y de allí como quien cae en un resorte, a la Plaza Mayor para comenzar nuestra visita.

El núcleo antiguo de Zamora esta ubicado al oeste de la ciudad, localizándose la Catedral en su extremo más occidental y la Plaza mayor casi en su extremo oriental. Impresiona la cantidad de iglesias y conventos de estilo Románico que allí existen y que se pueden visitar. La Catedral, es de apariencia pesada, un verdadero “pasticho” de estilos arquitectónicos y adolece del mismo mal de las otras Catedrales de España: El coro en el medio de la nave central, quitando de esta forma la dimensión y profundidad del templo. La sillería del coro puede tener mucho valor artístico pero es un estorbo visual. Como monumento es el menos “puro” si bien en su interior pudimos apreciar el museo diocesano lleno de arte religioso preciosista y recargado y una excelente colección de tapices oriundos de las mejores y primitivas fábricas de Flandes. Llama la atención la cárcel que se encuentra dentro de la Catedral, privilegio que gozaba el Sr. Obispo quien antes de mandarte al infierno te podía dar unos cuantos años de cárcel normalmente por pecador, apóstata o hereje, o más sencillamente por no pagarle el diezmo que era lo más común. ¡La iglesia, la iglesia.... siempre la iglesia! Se aprecian también las murallas de la ciudad que datan de los siglos XI y XIII. Tres eran los recintos amurallados que constituían la defensa de la ciudad, no en vano Zamora es llamada en el romancero "la bien cercada". Parte integrante de las murallas es la llamada “Puerta Optima” que conectaba con el desaparecido puente romano (quedan solo ruinas) y al lado de esta puerta encontramos la Casa del Cid Campeador, pues fue aquí, sobre el año 1060, en la iglesia de Santiago de los Caballeros donde fue nombrado caballero siendo doña Urraca su madrina de armas.

Entre los espectáculos que Zamora regala anualmente a la humanidad esta la Semana Santa. Recordemos que solo son 4 las Semanas Santas reconocidas como de Interés Internacional: Sevilla, Málaga, Valladolid y Zamora. El otro espectáculo es la competencia entre los mejores belenistas de España. De hecho pudimos ver en una de sus iglesias Románicas como ya estaban preparando el nacimiento de este año. Es pues una labor que les lleva todo el año entre diseño y ejecución. En el viaje de regreso vimos poco paisaje pues era de noche pero vimos una película en el tren que realmente me gustó pues trataba sobre lo que ocurre en muchas Corporaciones. Un fuerte abrazo y hasta la próxima.

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TITULO: El terror de los romanos y el terror de los venezolanos

DIEM DICENDO CONSUMERE

Queridos todos:

Hay que ver cómo ha cambiado todo este mundo de la correspondencia. Durante mi infancia las cartas que recibíamos de España eran un acontecimiento muy importante envuelto de romanticismo. Llegaban por avión, con sus bellas estampillas de regalado colorido, su característico olor de papel viajero y las entregaba un señor respetable, el cartero, que se tomaba su trabajo con más dignidad e hidalguía que el Quijote “desfaciendo entuertos” semanalmente tocaba la puerta, y las entregaba. Eso del buzón aún no estaba del todo bien implementado en la Caracas de los 50. De todas maneras “propina mata buzón” pues nunca se iba de casa sin algún que otro “bolivita”. Causaban admiración los sobres de mi abuelo Don Benigno de Diego. Siempre eran de una perfección y de un arte dignos de perpetuar. De hecho yo tengo en mi casa enmarcados tres sobres de cartas de los que hizo el abuelo. Toda una obra de arte. Yo creo que el cartero pensaba que éramos gente muy importante por recibir este tipo de sobres tan elegantes y artísticos. Un día no salía de su admiración; subió a casa de manera temblorosa, apurada y casi con temor. En esa oportunidad me entregaba a mi, Mr. Manuel de Diego Flores, una carta que venia directamente de la Casa Blanca de los Estados Unidos. Era el agradecimiento de Jacqueline Kennedy y del Gobierno de los Estados Unidos en respuesta a mi misiva de condolencias enviada a la viuda del asesinado presidente. El colmo llegó cuando en otra oportunidad me entregó una carta muy especial, esta vez venía del Vaticano y directamente del escritorio de Su Santidad Paulo VI. Esa historia la contaré en otra colectiva, pues en la última prometí contar, en esta de hoy, algo más sobre esta ciudad de Madrid y vamos a ello.

Una de las cosas más típicas de Madrid y de España es la cantidad de elementos y personajes que se repiten continuamente por sus calles. Sin tener en cuenta los deambulantes anónimos que van y vienen de manera precipitada y esquizofrénica merecen atención: El vendedor de la ONCE, la señora o señor con el perrito a que haga caca, la mujer paseando a su niño en el cochecito, el padre que busca a su hijo en el colegio, los japoneses tomando fotos y, cómo no, dos o tres gordas, paradas en medio de la acera, en acalorada e intensa charla. Suelen ir muy bien vestidas y algunas están en lésbica actitud, cogidas del brazo, sin que ello necesariamente implique ninguna obvia deducción normada por la metafísica de la entrepierna. Las tres miden no mas de 1,65m de alto, poseen un muy abundante y regalado busto que junto con sus astronómicas nalgas hacen un acertado y gracioso contrapeso constituyéndose en muy dignas candidatas a modelos de Botero. De superficie total ocupan un espacio de (P x radio al cuadrado) 3,1416 metros cuadrados considerando r = 1 metro. Canta el aria de la ópera que “la donna é mobile...” Pues no. A estas recurrentes doñitas no las mueve ni Dios, quizás pueda perturbarlas, un poco solamente, un eclipse como el que excelentemente presenciamos no hace mucho o algún trastornador evento del circo del corazón, como que de pronto aparezca Bertin Osborne, o la Princesa Letizia... pero mejor no animarse porque a ti no te tocará semejante suerte. Yo sería feliz dándolas un buen empujón y viéndolas rodar por la calle enseñando las bragas y todos los bolsos y bolsas repartidos por el suelo mostrando las mercadería comprada y alguna que otra “rapiñeada” en los grandes almacenes... ¡zorras que sois unas zorras! Hay que armarse de valor y coraje olímpico para evadir esa barrera, ya sea dando la vuelta o bajándote de la acera. Lo curioso es que cuando esto haces, ellas, inmutables, hieráticas, cual cariátides del portal del Templo de Verba y en puro sentido gregario superior al pretendido por Comisiones Obreras, sin dejar de hablar las tres simultáneamente, te miran de reojo con muy mala uva, como diciéndote: ¡anda y jódete! Además, para más INRI, suelen ir cargadas de paquetes, normalmente de Zara o del Corte Ingles, volumen no considerado en el calculo de superficie ocupada hecho supra. Spain is different rezaba un slogan turístico de este país. Y es cierto, al menos, con estas posesionadoras, ladronas de aceras, malinas urbanas, meigas de calzada, que de muy subida y grotesca manera parodian a las tres gracias del cuadro de Rubens, en este Madrid y en el resto de las capitales de España. ¡Y mira que son grandes las aceras en esta Villa y Corte de Madrid! Y ¿que será lo que hablan que las hace detenerse? La próxima vez que me las tope me haré el tonto, (en realidad no tengo que hacer mayor esfuerzo) y trataré de captar alguna de esas acaloradas conversaciones que hacen que semejante mole humanoide de asfixiante tridimensionalidad se detenga en medio de su andadura. Ya les comentaré en su momento si hay suerte en el intento.

Otro elemento muy importante en las calles de Madrid son los contenedores de basura. En esta ciudad la basura hay que clasificarla, fundamentalmente en cuatro categorías: Papeles, biodegradables, vidrios y plásticos/tetrabricks. Domésticamente esto hace que en las casas se tengan cuatro “pipotes” que diariamente son vaciados en el respectivo contenedor dada la acelerada producción de desecho que aquí existe. Consideración aparte tienen el aceite, las pilas, la ropa, y las radiografías junto con los móviles desechados, pues para ello existen contenedores especializados normalmente cerca de las gasolineras. Pero amigo, hay muchísimas cosas mas: muebles, lavamanos, lavadoras, neveras, lámparas, macetas, máquinas de fax, radios, televisores, etc. etc. Quiere esto decir que cada vez que vas a depositar la basura en los contenedores te llevas mas de una sorpresa. Quizás regresas con un televisor o una lavadora... claro está que si yo hago esto, me gano una bronca de Jeannette mi esposa, quien no acepta absolutamente nada que haya sido tirado a la basura aunque esté en perfectas condiciones. La otra tarde por Telemadrid, entrevistaron a una pareja de uruguayos en su casa. Mostraron su apartamento muy bonito y bellamente decorado. La sorpresa era que había sido amueblado, íntegramente, con muebles cogidos en los sitios de basura. Incluso enseñaron al público los mejores sitios de recogida de muebles y fue gracioso cuando divisó una mesita, en pleno programa y la cargó en su furgoneta. Mientras esto hacía, de uno de los balcones del edificio le preguntaron si quería otra, e inmediatamente la vecina bajó con otra mesita.... ¡Madrid insólito! Existe un servicio del Ayuntamiento que recoge todos los muebles, artefactos, ordenadores y ropa que tu quieras eliminar... sin embargo todavía mucha gente o no conoce este servicio o prefiere la eliminación inmediata colocando ese viejo mueble cerca de los contenedores. Personalmente encontré una máquina de fax, una mesa y una lavadora. No pude aprovecharlos por la razón antes expuesta si bien estaban en perfecto estado. Me consuelo con mi vecino que ya ha “adquirido” una nevera, una lámpara de pie, un macetero de porcelana sevillana, y muchas otras cosas.

Pasando a otro tema diré que mi esposa esta muy preocupada con mi salud pues dice que he entrado en un irreparable proceso sin retorno de Alzheimer; a lo mejor tiene razón... pero yo también tengo mis dudas sobre ella... A esta guisa, me llegó en un mail, una descripción bastante gráfica de cómo se manifiestan estos síntomas en el día a día. Por ello y para autodiagnóstico de mis lectores lo copio para que valga de ejemplo. Dice así: Decido lavar el coche. Al ir al garaje, veo que hay correo en la mesita de la entrada. Voy y reviso las cartas antes de lavar el auto. Dejo las llaves del coche en la mesita, voy a tirar los sobres vacíos y las propagandas en la basura y me doy cuenta de que está llena. Dejo las cartas -entre las que hay una factura- en la mesita, y saco la bolsa de basura afuera. Entonces pienso que, ya que voy afuera, puedo pagar la factura con un cheque y echarlo en el buzón que está a 10 metros de la puerta. Saco del bolsillo la chequera y veo que queda un solo cheque. Voy al escritorio a buscar otra chequera y encuentro sobre la mesa la Coca Cola que me estaba tomando y se me había quedado olvidada. Saco la lata para que no se vuelque sobre los papeles y me doy cuenta que se está calentando, por lo que la llevo a la nevera. Al ir hacia la cocina me fijo en que el jarrón de flores de la cómoda de la entrada está sin agua. Dejo la Coca Cola sobre la cómoda y descubro que ahí están las gafas de cerca que estuve buscando toda la mañana. Aprovecho para llevarlas a mi escritorio y después, poner agua a las flores. Llevo las gafas al escritorio, lleno una jarra de agua en la cocina y de repente, veo el control remoto (mando) del televisor. A alguien se le olvidó en la mesa de la cocina. (Me acuerdo que anoche lo estuvimos buscando como locos.) Decido llevarlo al hall, donde debe estar, en cuanto ponga el agua a las flores. Echo un poquito de agua a las flores y la mayor parte se derrama por el suelo. Por lo tanto vuelvo a la cocina, dejo el control remoto sobre la mesa y agarro unos trapos para secar el agua. Voy hacia el hall tratando de acordarme qué es lo que quería hacer con estos trapos... Al final de la tarde:-el carro sigue sin lavar, no pagué la factura, la basura está llena, hay una lata de Coca Cola caliente en la cómoda, las flores siguen sin agua, sigue habiendo un solo cheque en mi chequera, no encuentro el mando (control remoto) de la tele ni mis gafas de cerca, hay una fea mancha en el parquet de la entrada ¡y no tengo ni idea de dónde están las llaves del coche! Bueno ¿y yo por donde iba?... Va a ser cierto lo del Alzheimer... (aunque hace un minuto llamé a Jeannette para avisarla que había llegado y que se trajese de la Guardería mi cámara digital. Por supuesto se le olvido... no comments allowed!)

Hoy les envié este mail a mis hijos: Queridos hijos; este mail es solo para informaros que este fin de semana mamá y yo estaremos de turisteo en la ciudad de Zamora. Nos vamos en tren y estaremos una noche en hotel. El domingo en la noche estaremos de nuevo en nuestra casa de Alcalá. Si hay que llamar... pues al móvil. Besos.

Mi hijo Manuel responde: Queridos Padres, el siguiente mail es para informaros que este fin de semana, estaré de turisteo en Montreal. Me voy directo de la oficina, en coche-carro (como 5 horas de viaje) y paso 2 noches en el hotel. El domingo por la noche estaré de nuevo en mi casa en Boston. Si hay que llamar... pues al móvil. Besos.

Mi hijo Federico responde: Queridos todos, el siguiente mail es para informaros que este fin de semana, estaré de rutina placentera en Morrocoy. Me voy directo de la oficina, en coche-carro (como 3 horas de viaje) y paso 2 noches en el hostal Nadal. El domingo por la noche estaré de nuevo en mi casa. Si hay que llamar... pues al móvil. Besos.

Mi hija Isabel responde: Queridos todos, este mail es para informaros que yo este fin de semana voy a pasar apuntes, me voy en autobús porque no me dejan el coche (RESALTANDO QUE YO SOY LA UNICA LEGAL DE ESTA CASA). Mi madre me debe dejar dinero para comprar materiales pa la uni y no voy a hacer ningún viaje porque no tengo ni un euro, añadiendo que la jefa me va a reducir el sueldo...así que me quedaré mas sola que la una. Si hay que llamar... pues a donde les de la gana... móvil-home. Besos.

¡Menudo cachondeo! ¡Lo que hay que aguantar...! Un fuerte abrazo para todos. Agur

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TITULO: Ocupar el día hablando...

AEQUO ANIMO AUDIENDA SUNT IMPERITURUM CONVICIA

Queridos todos:

El periódico ABC comentaba el pasado 13 de este mes: “HACE un par de años, la demagogia de Hugo Chávez le llevó a transformar la fiesta del Doce de Octubre en el «Día de la Resistencia Indígena». Ayer, el político ex golpista venezolano volvió a echar mano del manual de oprobios calificando a Cristóbal Colón de «jefe de la invasión». Mientras, miembros de las Fuerzas Armadas de Venezuela desfilaban en el Paseo de la Castellana de Madrid a los pies de la estatua del descubridor. Todo muy congruente. Pero a estas alturas, Chávez ya no engaña a nadie mínimamente avisado en el populacherismo y las trampas que suelen dirigir su acción política. Insulta en Caracas y desfila en Madrid a cuenta de un mismo acontecimiento. La lástima de todo este asunto, y lo que aporta trascendencia a tanta irrelevancia, es que el dirigente bolivariano forma parte de los aliados internacionales preferentes (junto a Fidel Castro y Mohamed VI) elegidos por el Gobierno de Zapatero en la «nueva etapa» exterior anunciada por el líder del PSOE.”

Varias reflexiones se desprenden de los actos que últimamente ha realizado ese mareado mamarracho de profunda y preocupante ignorancia como es Hugo Chávez.

La primera por llamar a Colón como “jefe de la invasión” pues Colón no sabía ni a donde iba ni a donde había llegado. Cuando se invade es a terreno conocido y no “descubierto” como fue en esa ocasión. Además ¿Cómo puede llamarse invasora a una expedición de tres carabelas en las que no figuran soldados ni armas entre su tripulación y equipaje?

La segunda por nombrar el 12 de octubre como Día de la Resistencia Indígena. Sin dejar de estar consciente de los abusos cometidos por particulares, no por la Corona, contra poblados indígenas durante la Conquista, resiste quien es atacado o subyugado. Pero si recordamos la historia, las primeras víctimas de ese “encuentro” fueron los españoles que se quedaron en el novísimo fuerte “Natividad” al ser aniquilados, a saber por qué motivos que parecen ser no muy edificantes para los europeos, por los indígenas que merodeaban en la actual República Dominicana. Esa fue la desoladora escena que vio Colón a su regreso: el Fuerte que fue hecho con los restos de la encallada Nao Santa María quemado, y los “castizos” que lo habitaban muertos. Por otra parte, esos indios, no tenían conciencia de posesión de tierra pues eran una suerte de agresivos “proto-pirata-gitanos” (unos chavistas cualesquiera, pues) que deambulaban por el Caribe, incluida la costa de la actual Venezuela. Es decir, unas tribus sin un asentamiento fijo; como por el contrario sí lo tenían las grandes civilizaciones Maya, Azteca o Inca.

Si es por ello, mejor sería que elimine del calendario como fiesta el oprobioso 12 de octubre y en su lugar establezca (invente) uno para el momento aquel cuando se efectuó históricamente el primer enfrentamiento entre tropas españolas e indios americanos, en Puerto Flechado (Tucacas-Venezuela) en el año de 1499 cuando los indios Ciparicotos-Caribes empezaron la contienda al recibir a Alonso de Ojeda y su expedición, (entre quienes estaban Américo Vespucio y Juan de la Cosa) sin mediar trato ni negociación alguna, con una mortífera andanada de flechas; de donde le viene el nombre al puerto y el golfo donde se asienta, recibe como corolario, el apelativo de “Triste”. Y eso para establecer un día “más acorde” porque en realidad, en aquella oportunidad, la resistencia fue española en lugar de indígena. Por cierto, si por casualidad algún lector tiene la desagradable experiencia de encontrarse con Chávez, pues que aproveche y le diga que ese nuevo día de la “Resistencia Indígena” tiene que ser después del 20 de mayo que fue cuando salió Ojeda de Cádiz. Es que la ignorancia es temible. ¡Qué miedo Dios mío y qué vergüenza!

La tercera es sobre los “mesmos” indios de la Venezuela de hoy. La Conquista no pudo llegar a todo ese vasto territorio que constituye el antiguo Imperio en donde nunca se ocultaba el sol. Esa inmensa isla verde formada por la selva amazónica y la ribera sur del caudaloso río Orinoco permaneció prácticamente virgen durante los 300 años de dominio español. Las poblaciones indígenas que entraron en contacto con Occidente fueron aquellas que se encontraban al alcance de los conquistadores. Guaicaipuro, Chacao, Terepaima, Tiuna, Mara y alguno que otro más estaban radicados, junto con sus poblaciones, en lugares cercanos y accesibles a la empresa conquistadora. Estas tribus fueron las que luego formaron parte integrante de la clase mestiza en la Venezuela de la Gobernación de Caracas. La Venezuela actual fue una creación de Su majestad Carlos III mediante Real Cédula del 8 de septiembre de 1777 dando un nuevo espacio geográfico, político y administrativo a lo que se llamó Capitanía General de Venezuela que creó anexando a dicha Gobernación de Caracas, la Guayana, Apure, Territorio del Amazonas, Los estados orientales y Trinidad. Los actuales indios de Venezuela son, pues, los descendientes de aquellas tribus ubicadas en esos inhóspitos lugares que se anexaron a la antigua gobernación caraqueña. Además en Venezuela nunca hubo una población indígena importante, ni estable, ni cultura indígena de notorio valor. A este respecto nos cuenta el padre José Gumilla, de la Compañía de Jesús, en su obra “El Orinoco ilustrado y defendido” Cap V, 1ª Parte: El indio en general (hablo de los que habitan las selvas y de los que empiezan a domesticarse) es ciertamente hombre; pero su falta de cultivo le ha desfigurado tanto lo racional, que en el sentido moral me atrevo a decir que el indio bárbaro y silvestre es un monstruo nunca visto, que tiene cabeza de ignorancia, corazón de ingratitud, pecho de inconstancia, espaldas de pereza, pies de miedo y su vientre para beber y su inclinación a embriagarse son dos abismos sin fin.” Son pues los actuales poblados indígenas, los descendientes de aquellas tribus descritas por Gumilla y que en definitiva estaban prácticamente “libres” de la influencia española. Ergo, ni sus antepasados ni ellos tuvieron jamás que “resistir” a los conquistadores y ahora, para “redimir” la falta cometida, el gobierno venezolano expropia al malvado latifundista sus tierras y les entregan, a unos pocos de ellos, un total de unas 600 mil hectáreas cuyo futuro veo en la misma indigencia e improductividad que puedan tener hoy en día, si es que no la venden pasado mañana por unas cuantas botellas de aguardiente.

La cuarta, los soldaditos de glorioso ejército venezolano desfilando en el Paseo de la Castellana frente a la Plaza de Colón. ¿Qué estarían pensando esos pobrecitos mientras desfilaban? ¿Sabrían quién era Cristóbal Colón? Obedecían una orden de alcance trasatlántico en un dos, un dos, un dos, por el Paseo de la Castellana. Compararían Madrid con el Tinaco, o con Cunaviche, quizás con Turmero o Cagua. Quizás alguno de ellos recordarían a su pariente español, quizás bisabuelo o abuelo. O quizás estaban angustiados por terminar el desfile e irse a comprar algún encarguito de esos de última hora para la mamá, o la novia. Pobres muchachos, piezas indefensas del megalómano de turno que en supremo dislate es capaz a un mismo tiempo de proferir toda clase de insultos a Colón y enviar a una muestra de “su” ejército a rendirle honores en Madrid.

Por eso envié una carta al director del periódico La Razón, Luis María Ansón, quien me honró publicándola y como muchos de ustedes me han dicho el no haber podido leerla, me tomo la libertad de transcribirla aquí: “El año pasado la digna estatua de Cristóbal Colón en Caracas que estaba allí desde 1898, para la conmemoración de los 400 años de la llegada del almirante al territorio venezolano fue brutalmente derribada, ajusticiada y ahorcada en principal teatro de aquella ciudad el Teresa Carreño, durante la “conmemoración”, a todas luces hispanófoba, realizada por las huestes del sátrapa venezolano Hugo Chávez y con la velada aprobación de él mismo. Ahora el actual gobierno de España, invita a una representación del ejército venezolano a desfilar en el día de nuestra Nación el 12 de Octubre precisamente frente a la Plaza de Colón. Siendo coherentes, Venezuela debería denegar esta invitación y el Gobierno de España por lo antes dicho, no debería cursarla.”

La quinta, El creerse muy importante llegando de último a la cita de Salamanca. ¿No había dicho el año anterior que ya no volvía a asistir a ninguna de esas reuniones porque mientras ellos “andaban de reunión en reunión, el pueblo se moría de hambre”? Pues bien, el mismo pueblo se sigue muriendo y él asistiendo, esta vez como las elegantes, llegando y retirándose de último de la cita Iberoamericana. ¡Menudo cantamañanas! Y una última reflexión que quiero hacer y que no tiene desperdicio es su alarde de ignorancia cuando creyéndose que cita el Quijote declara: “Que ladren los perros, decía el Quijote, luego cabalgamos”, declaración que hizo a los medios de comunicación después de una de sus reuniones bilaterales refiriéndose a las autoridades de Estados Unidos, que el viernes habían expresado su inquietud por las controvertidas declaraciones oficiales sobre Cuba en el marco de esta reunión de mandatarios iberoamericanos. Si bien estoy seguro que esa frase no se encuentra en El Quijote, me tomé la molestia de buscarla, “porsia”, hasta el capítulo XXXVI y por supuesto, nada de nada. Se que faltan muchos capítulos más pero es una tarea agotadora y estéril, que pienso no es necesario continuar.. Una vez más se cumple aquello de: “La ignorancia es muy atrevida” y en este caso, como muy bien lo dijo Don Arturo Uslar Pietri: “Chávez es de una ignorancia delirante”

Me siento incómodo cada vez que viene Chávez a España. Lo vivo como una ofensa personal. Cuento los minutos que le quedan para saber que se va; porque aquí, si puedo cantar con certeza: “se va, se va, se va, se va...” y cuando este frente al televisor viendo la noticia de su partida me serviré un buen jerez para celebrarlo.

Bueno ya vamos llegando al final de esta misiva. A María Gugni mis agradecimientos por los artículos y e-mails que he recibido. También quiero agradecer las notas que me envió Mercedes Morillo y las de Elisa Nadal. Son ustedes muy generosos en sus comentarios. Asimismo, quiero agradecer los mensajes enviados por Fco. Javier López-Cruz.

Y nada más un fuerte abrazo para todos y les dejo hasta la semana que viene en la que comentaré algunas otras vivencias de esas que he tenido en este sorprendente Madrid. Agur

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TITULO: Hay que escuchar sin inmutarse los denuestos de los ignorantes. Séneca. Ep. 76,4

QUI NESCIT TACERE, NESCIT ET LOQUI

Queridos todos:

Madrid ofrece el encanto de poder estar en una mesa, sentado y completamente solo, en medio de la calle (Guinness Record) con mayor bullicio y tránsito humano a nivel mundial: Preciados. A menos de medio metro habrá alguien sentado “a tu lado” en otra mesita pero entre ambas existe un invisible y poderoso muro de separación. Tu puedes leer la prensa, o mirar el divertido espectáculo de tantísima gente desfilando frente a ti, o enterarte de que se habla en las mesas colindantes... En esta ocasión, la más cercana a mi estaba ocupada por un par de señoras, muy elegantemente vestidas, con un quintal de joyas encima, gafas rebuscadas y con ese clásico peinado de canas con ribetes azulados o morados de la gente mayor y dos niños inquietos que imagino son nietos de alguna de ellas. No tengo que esforzarme mucho y escucho:

- La niña me quiere más que el niño, claro, su padre influye en ello....
- Es, desde luego, un zorro.
- El otro día le escuché que la decía: ¿No te dijo la tonta de tu abuela que te iba a regalar un aparatito de esos de escuchar música? Así le habla de mi a la nena.
- Ya te digo.... para lo que vamos quedando... con tantísimos sacrificios que hemos hecho por ellos.
- Pero va a ser verdad. Soy una tonta, porque en lugar de preocuparme por ellos, porque soy una madre y una abuela responsable, lo que debía hacer es ignorarles. Con lo bien que estaría yo con mi hermana en la residencia de San Sebastián... yo no necesito de ellos para nada.

Yo tomaba mi café en un verdadero mar de gentes que van y vienen. Gentes de aquí y de allá, desde turistas con cámara fotográfica en ristre hasta subsaharianos recién llegados en patera. Con el Corte Inglés enfrente que parecía una bestia mitológica que insaciablemente tragaba y vomitaba gentes de manera desenfrenada e incontinente...

El mundo de los Seguros me obliga mucho a estar en la calle. Jamás en mi vida había caminado tanto. Esa mañana venía de visitar un cliente, el día estaba hermoso lleno de esa luz y claridad enceguecedora del intenso cielo azul madrileño, y me dije: Manolo te mereces un café. A los quince minutos de estar sentado llega el camarero.

- ¿Qué desea el señor?
- Pues un “cortao”
- ¿Alguna cosita más? ¿Croissant, mixto, tortilla?
- No. Solo el café cortao con leche fría.

Un café servido en una de las muchas terrazas de Preciados o de Goya o de Gran Vía o de cualquiera de las muchísimas que hay por Madrid no cuesta menos de 5 euros (Unos 17 mil bolívares o 832 de las antiguas pesetas o 6 dólares USA) y están muy bien pagados. En realidad ese café es un evento, un espectáculo en sí mismo, una entrada en butaca privilegiada al Madrid viviente... Mientras tomo un sorbo de mi taza, veo un par de gorriones en el suelo mirándome de soslayo esperando que les de algo de comer... las dos abuelas continúan su conversación:

- ¡Con lo buenísima que he sido yo con él! Porque a fin de cuentas ya sabes que viene de familia muy pobretona y su madre, pues de hortera no pasa. Fíjate tu, mi pobre hija la clase de suegra que vino a buscarse... con la cantidad de chicos, bien formados, hijos de mis amigas de toda la vida....
- Pues a mi, mi nuera me odia... yo disimulo y me doy por no enterada porque mi hijo sufre con ello, pero el otro día la cogí en el ascensor y la dije que más le valía no hacer sufrir a mi hijo, que ya tiene bastante con haberse casado con ella, y que ya podía estar contenta por ello... ¡Dios mío si yo hablase!
- Es que se ve que le tiene abandonado. ¡Ay qué ver! Con lo limpito que siempre iba vestido y sus camisas tan bien planchadas!

Trato de leer la prensa y me paseo por algunos titulares de la edición del ABC:
·La CE enviará a Marruecos una misión para tratar de poner freno a las avalanchas de inmigrantes
· El asalto más violento a la frontera de Melilla pone en evidencia el plan de Zapatero
· Doña Cristina entregó un perro-policía
· Normalidad en el perímetro fronterizo entre Melilla y Marruecos
· Un soldado sufre heridas de mordisco en la cara y en los brazos
· El Gobierno recurre otra vez a la Guardia Civil y envía 80 antidisturbios a las fronteras
· Rabat pide un «plan Marshall» para el África subsahariana
· Londres envía a Gibraltar el sexto submarino nuclear desde la llegada del PSOE al poder
· Aguirre abrirá dos centros para el retorno de menores a Marruecos
· El Ministerio lanza el decreto de sequía para garantizar un año el agua de boca
· La Comisión del Alto Guadiana cederá 40 hectómetros para el campo de Castilla-La Mancha
· Acebes cree que Zapatero no va a negociar con el PP porque «ha elegido otros compañeros de viaje»
· Atutxa dice que no hay ninguna conexión entre su renuncia y el juicio que se celebrará contra él por desobediencia
· Ibarra encabeza la rebelión de los barones del PSOE contra las «ofensas» del Estatuto catalán

Lo mejor, una vez más, es la caricatura de Mingote. Aparece una pareja hablando y ella le comenta a él: “Somos raros. Hacemos que nuestra salud la cuide un médico; que nuestra casa la proyecte un arquitecto; que nuestro dinero lo maneje un economista... Y dejamos que nuestro país lo gobierne un aficionado...”

Sigo tomando mi café. Mis compañeros los gorriones se han ido. Ocupo una mesa de tres sillas. Muchas personas me miran intentando amedrentarme o insinuándome que me vaya. Las miradas hablan mucho. Parecen decirme: “Oye bonito, ¿para ti solo tanto sitio?” Yo impertérrito. El momento, el café, la mesa, la calle, sus gentes, Madrid y su cielo eran por entero míos.

- Javier, te vas a manchar hijo. Come la tarta con el tenedor; mira que eres pesado.
- Abuela déjame que coma con las manos...
- Mira tu hermana lo educada y limpita que es...

Al Javier le importa un bledo la finura de la hermana quien crecida con el comentario de la abuela le reprocha a su hermano:

- ¡Eres un guarro! Mira abuela la ha cogido con la mano...
- Si, si, ya veo, ya veo. Déjale. ¡Qué le vamos hacer! Después le limpiaré las manos.

Javier de pronto se da cuenta que le estoy mirando y me regala una sonrisa de cómplice. La abuela no salía de su sofoco. Hace su aparición una mujer de avanzada edad con un organillo. En el aire suenan melodías madrileñas de zarzuelas y chotis. En verdad la música crea un ambiente mágico. Mas de una vez he pensado lo rarísimas que serían las películas sin música; o lo que es lo mismo, como un día me dijo una amiga, lo aburrido de la vida es que no tiene música como las películas. Al acorde de la música, yo susurraba el chotis: “Cuando llegues a Madrid chulona mía, voy a hacerte emperatriz de Lavapiés...”. Un chaval me entrega un papelito en donde me ofrece comprar oro; otro me da una invitación a comer en un restaurante cercano; otro información sobre cursos de idiomas... Un pordiosero se acerca a las mesas llevando un letrero que reza así: “Tengo sida y cuatro hijos que mantener. No me dan trabajo. Ayúdeme” De pronto veo a uno de los mesoneros que le increpa:

- ¿Otra vez por aquí? Joder tío, mira que eres un ‘pesao’. Venga ya y márchate de una buena vez. Ya esta bien ¿no?, ¡que no te vuelva a ver...!
- Hombre (contestó el pordiosero) yo no voy a heredar el Café como tu... ¡so gilipollas!

Después de esa respuesta cargada de “coña” se fue, con unas cuantas monedillas, logradas antes de la aparición del mesonero. Continúo con mi lectura de la prensa, pero la discusión entre Javier y su hermana me interrumpe. La abuela y su amiga intervienen y ambos niños son amonestados. Han vuelto los gorriones... esta vez cuatro o cinco. De manera desesperada comen las pequeñas partículas de pan y tarta que hay en las mesas y en el suelo. Les observo y me admiro como esas criaturas aparentemente tan débiles son capaces de vivir hasta en el intenso frío del invierno. Cojo mis bártulos y me dispongo a dejar la mesa. Un grupo de 6 japoneses me preguntan si pueden cogerla. Les digo que si. Ellos verán. Son tres sillas para 6. Me acerco al lugar donde esta la organillera. La dejo una limosna.

- Dios se lo pague caballero... (me contesta)

Después de mi se han levantado las dos señoras y los niños. Los japoneses han tomado las dos mesas y pienso que esta experiencia es un bonito tema para una colectiva. Un fuerte abrazo para todos.

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TITULO: Quien no sabe callarse tampoco sabe hablar

MULTUS REGES, SI RATIO TE REXERIT

Queridos todos: (conocidos y desconocidos)

Reconozco que estoy cabreado. No se por qué me ha tocado a mi la suerte de tener que sufrir los dos peores gobiernos de mis dos países: Venezuela y España. En cuanto al primero, se muy bien a donde la esta llevando ese sátrapa, ignorante, despreciable y abominable criatura de la cuarta república que se apellida (a saber si es cierto) Chávez. En cuanto a la España de ZP sigo con mis dudas, severas dudas, que se inclinan hacia un abismo para este país con tremendas consecuencias. Unamuno decía que junto con la historia, existe la intrahistoria, aquella serie de sucesos y pasiones de los pueblos e individuos que muchas veces son si no la causa, al menos la explicación de muchos de los hechos históricos. Nada más cierto. Hasta qué punto se explica la obra de Bolívar gracias a su complejo de enano y su incapacidad procreadora; o la de Napoleón con sus severas dudas de masculinidad debido a la “muestra” de pene que poseía, y el mismo Hitler con una sórdida infancia de miserias y orfandad... La intrahistoria del histriónico Zapatero es más mezquina y miserable que la de los antes citados. Es la intrahistoria de la venganza, la del hecho pivotante en su seno familiar: el fusilamiento de su abuelito por parte de los franquistas en la Guerra Civil. Esa intrahistoria de sobrado sustrato masónico y de exquisita venganza es la que explica la cantidad de errores, torpezas y estupideces que a diario hace y se hacen con su patrocinio y consentimiento en el actual gobierno de España y que resumo en este lema: “hacer lo que le duela a la Iglesia Católica y a la derecha española” Todo, absolutamente todo: matrimonios gays, suspensión de subsidios a la iglesia, quitar la estatua de Franco, patrocinar la secesión de España, mantener relaciones internacionales con los gobiernos más corruptos y hambreadores del planeta, enemistarse con los Estados Unidos, andar de manitas haciendo el ridículo con Chirac y Schroeder, el marimoneo con la banda terrorista ETA, el desprecio a las víctimas del terrorismo y mil y una cantidad de sandeces... que a diario sufro y veo que entran dentro de ese lema que ZP cumple a rajatabla como un zombi inconsciente, llegando al extremo de ir en contra de su mismo partido y de los “barones tradicionales” que lo integran con tal de cumplir su lema. ¡Qué peligro y qué desgracia Dios mío!

La Guerra Civil contada por mi madre era muy sencilla: Un pueblo como Moguer en aquellos años de escasos 7 mil habitantes, fue tomado primero por los “rojos” (Republicanos, comunistas, anarquistas, constitucionalistas, izquierdistas, demócratas, librepensadores y ¡hasta esperantistas!). ¿Qué hicieron? Muy sencillo: quemar la Iglesia, la imagen de la patrona y la sillería del siglo XII del convento de Santa Clara (Monumento Nacional) y luego, preguntar quienes eran los del “otro bando” y ni cortos ni perezosos detrás del muro del cementerio se escucharon los tiros de los fusilamientos. En breve tiempo, las tropas de Franco (comandadas por el general Queipo de Llano) tomaron el pueblo. Huyen los vencidos “rojos” y nuevamente la inquisición: ¿Quiénes son los del otro bando? Otra vez, el muro del cementerio fue el testigo mudo y frío de quienes caían fusilados. Todo eso ocurrió en apenas 12 días, que fue lo que duró la guerra en el pueblo, suficientes para dejarlo sembrado de viudas, huérfanos, huidos, enrolados; para dejarlo lleno de odios; muchos odios en uno y otro bando. Y así fue, mutatis mutandi, como ocurrió en toda España... Salvo nosotros (mi padre estuvo a punto de ser fusilado) creo que en toda familia española se llora algún “ajusticiado” independientemente del color que presumía la bala asesina. Afortunadamente hoy en día a la inmensa mayoría la Guerra Civil les suena a época de las cruzadas y los españoles de menos de 30 años de edad ni siquiera vivieron un día bajo el régimen franquista. Este país quiere vivir en Paz y en Unidad olvidando los odios.

Menos tres o cuatro “hideputas” (término cervantino de fácil entendimiento) como son ese que se hace llamar Carod-Rovira, el Ibarreche, el Anxo Quintana y la “joya” de Izquierda Unida, el chavista Llamazares; un cínico que hizo trampas para ganar la presidencia de su partido y que recibe dinero robado a los venezolanos para ser la quinta columna del chavismo en España. ¡Macho qué pandilla! Ya lo dice claramente el refrán: “Dime con quien andas y te diré quien eres” Pues esos son los socios de Zapatero en el Gobierno, es decir, son quienes prácticamente gobiernan debido al chantaje del numerito de votos en las Cortes y en el Senado recibiendo en contrapartida prebendas a sus deseos secesionistas, anticonstitucionales y además antihistóricos pues tanto Catalanes como Vascos fueron parte integrante “ab initio” de España, pues, como comenté en otra oportunidad, el hijo de Enrique II de Castilla, Juan, era Señor de Vizcaya y a la muerte de su padre se convierte en Rey como Juan I de Castilla (1379) pasando desde entonces, el señorío vasco, al reino castellano. Y Cataluña era parte de la Corona de Aragón que nació del matrimonio de su reina Doña Petronila con el Conde de Barcelona Don Ramón Berenguer IV a mediados del siglo XII. Parece que algunos no recuerdan que España es la unión de Castilla y Aragón. ¡Qué cansancio Dios mío...!

Estoy cabreado, lo dije al comenzar esta carta, y lo estoy después que veo la aprobación del nuevo Estatuto para la Región de Cataluña, que ahora tiene que ir a ser discutido y votado en las Cortes. En Cataluña igual que en el gobierno de España, el chantaje de las minorías se impone. No pienso marearte con la composición del gobierno catalán, solo te digo que la mayoría del pueblo catalán, del vasco, del gallego y del resto de las regiones se encuentran muy a gusto en España. El único aliento ha sido el discurso de Su Majestad cuando veinticuatro horas después de que el Parlamento de Cataluña aprobase el nuevo Estatuto y en plena tormenta política sobre su reforma, en la que se define a Cataluña como nación, el Rey don Juan Carlos I recordó ayer en Zaragoza que la Constitución de 1978 es “producto de la voluntad mayoritaria del pueblo español” y que en ella se recoge “la indisoluble unidad de la Nación española”. Lo que molesta no es que quieran convertir a España en una federación de nacioncillas (¡República de Manolia incluida!) sino que eso es algo antihistórico y absurdo. Lo histórico es el crecimiento de la Unión Europea y el apoyo a ello por sus estados integrantes. ¿De qué manera ayuda a la construcción europea un estado que esta anclado en el secesionismo?

Mientras tanto, en medio del torbellino político, nuestro paisano, el hispano-venezolano Pedro Zerolo, Concejal de Madrid por el PSOE y líder máximo de gays y lesbianas se casó ayer con su novio Jesús Santos. La nota de prensa no tiene pérdida: “Culminaba así el primer tramo de un camino «de amor y militancia»; una lucha en la que él se erigió –hizo méritos para ello– como «el Che de los gays». El segundo tramo es adoptar niños y la intención de hacerlo es manifiesta: «Lo haremos antes de lo que esperáis», dijo el concejal nada más casarse. En el interior de la Junta del Distrito Centro, lo de siempre: una ceremonia emotiva con lectura de un poema de Cernuda y canción de Sheilah Cuffi incluidos. Fuera, un desmadre de flashes que enfocaban hacía donde no debían y esperaban apostados para capturar la primera instantánea del edil casado. Entretanto, y mientras la mañana se derretía en las terrazas de la Plaza Mayor, la gente se agolpaba a ambos lados de las vallas de obra que servían de muros de contención para una masa no muy numerosa. Y que, sobre todo, no era autóctona. Japonesas desorientadas, guía de Madrid en mano, intentaban dilucidar cómo podía celebrarse allí una fiesta que no estuviese apuntada en su mapa turístico. Grupos de ingleses preguntaban en castellano: «¿Qué pasa aquí?». Y reaccionaban con sorpresa ante la respuesta de señores de 60 años que les explicaban: «No, no es nada. Es que hoy se casa un hombre con otro hombre. Hoy es la boda de Pedro Zerolo, un señor socialista que ha peleado mucho por los derechos de los gays». «Oh! Married homosexuals. It’s wonderful!»...

Y para más ironía, la tragedia de los miles de negritos que quieren saltar la valla en Ceuta y Melilla para ingresar a España: Ellos quieren ser españoles. El jueguito es muy interesante. Si saltan la valla ya están en España y no les pueden expulsar pues o no tienen nación definida o España no tiene tratado de deportación con su país de origen. ¿En que termina todo esto? pues en que se quedan en España o siguen su camino al resto de Europa. Ayer mismo un avión de transporte trasladó a un grupo de unos 50 inmigrantes subsaharianos desde el aeropuerto de Melilla a la Península, es decir, a Madrid. ¿Por qué no los enviarán a Euskadi? Después de todo el “bambué” que hablan ellos y el euskera tienen pocas diferencias sonoras. ¿O a Cataluña? No hay nada más gracioso que un negrito hablando en Catalán e incluso ofendiendo en catalán al Real Madrid. Ya eso lo hemos visto ¿verdad Eto? Es algo real e irresistiblemente exótico: ver negritos subsahrianos bailando, como en trance, una sardana o tocando el “txistu” en un emotivo “zortzico” vasco. ¡cosa más grande esta piel de toro! Lo que no entiendo es porqué Zapatero envió al Ejército a cuidar la frontera de las Ciudades Autónomas si tenemos en el Plan de Acogida de Inmigrantes del Gobierno, nada más ni nada menos que ¡120 millones de euros! ¡Ay Zapatero!, ¿no hablabas de “Alianza de Civilizaciones” hace menos de un mes en el mayor mentidero del mundo, las Naciones Unidas? Pues nada, a admitirles y a tener mucho cuidado que no se dañen con las púas de la valla. Y que en el Centro de Estancia Temporal de Inmigrantes no le pongan mucha sal ni grasa al cocido madrileño o a la esqueixada catalana o al marmitako vasco o al lacón con grelos gallego que a lo mejor se nos indigestan los negritos, y buena la hemos hecho teniéndoles quejumbrosos y con cagaleras... ¡los pobres! Hombre lo mejor seria darles un buen pincho de tortilla de patatas española pero ese es un plato exageradamente nacional y “facha” y estoy seguro que Carod, Ibarreche, Anxo y Llamazares; tu pandillita pues, te lo echarían en cara, ¡qué vergüenza! ¿verdad?, y quizás hasta tu abuelito, el fusilado, capaz y se te aparece de noche cantando el “cara al sol...” Tu tranquilo, no pierdas tu sonrisita, que a lo mejor termina gustándote... no sería nada raro y Moratinos no lo vería mal del todo.

Bueno creo que ha llegado el momento de dejarles descansar. Yo tengo que tomarme de inmediato un antiácido y tengo que apresurarme pues el agua se agota en España. Esto parece que al gobierno también le importa poco. El río Ebro sigue su curso al Mediterráneo y la Península a la desertización al tiempo que Chávez expropia las mejores haciendas de Venezuela y amenaza, una vez mas la propiedad privada. ¡Ay pobre de mí! Un fuerte abrazo para todos; la próxima semana, si lo tienen a bien, me leerán de nuevo; o me escucharán si alguien llama a Telemadrid. Agur

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TITULO: Gobernarás a muchos si la razón te gobierna a ti